Soñé Contigo

¿Cómo estás? Sabes…soñé contigo. Todo iba bien…hasta que apreció la sangre.

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Por Suspensión

Ayer por fin se encontró el cuerpo. Desnudo. Flotando por el río. Todos preguntan: ¿Cómo fue? ¿Cómo tan joven? - “Muerte por Suspensión” - dicen los diarios. ¿Y la cuerda encontrada atada a su cuello? El dictamen no es claro. ¿Se le declara muerto a razón de permanecer suspendido en el agua por largo tiempo; o es que, murió ahorcado por su propio peso suspendido en su departamento? Buscan ahora. ¿Qué buscan? Cualquier cosa que venga primero: La rueda de molino que ató a su cuello para después arrojarse sobre la corriente o la lámpara de luz que le sirviera de verdugo.

Ir

Aunque me vaya la ciénaga
caminando, pastando,
salpicando la tierra con sudor y sangre
olor a sol y cielo,
y lirios del campo
escoltando mis huellas.

Aunque compartiendo vayas
humedad y piernas,
y lo que hay en medio de tus piernas;
regalando contigo
besos y lengua,
y aquello que existe en medio de tu lengua.

¡Nos vamos!
sin compartir más
saleros,
ni luz sobre la mesa,
no hay quien siga ya pasos,
ni yo, ni el camino,
nos hemos vuelto más anchos.

El consuelo del hombre
viene de sus manos.
Las mías te quisieron,
nada más que lo mismo
de lo que te querrían ahora
¡trabajosas!
perdidas por tus venas.

Siendo éste el caso
da gusto tu partida.
Sumando vas
para tu haber caricias,
resultado lógico
de no esperar
siempre lo mismo.

Manos que hoy te escriben
no son las mismas que te tocan,
tampoco aquellas que te dibujan,
y otras lejanas, aún más,
las que te anhelan.


En suma,
el universo te quiere,
justo ahora,
con todos sus puños
de mil brazos,
dos mil manos
diez mil uñas.

Y yo…
yo te quiero
¡…nada más que lo mismo!
con la escueta y llana parte,
que a mí toca.

Del Latin - Nox, Noctis

"En todo momento de mi vida hay una mujer que me lleva de la mano en las tinieblas de una realidad que las mujeres conocen mejor que los hombres y en las cuales se orientan mejor con menos luces".

-Gabriel García Márquez-

Salí a fumar de noche. El viento sobre los árboles acariciando las viejas hojas envuelve el espacio con sus brazos omnipresentes. El cantar alado de los grillos va ensordeciendo el ruido de motores presurosos. Autos que huyen despavoridos sobre la carretera triste conduciéndolos entre la sombra a lugares mejores, lejos de esta niebla, ambientada con canciones de ventosas precipitadas.

La noche es fresca. Doy tres sorbos abundantes y el líquido en mi boca la embriaga, la extasía, la consuela. Levanto los ojos y contemplo el destellar alumbrado que se extiende en el horizonte, una lámpara tras otra, encadenadas todas entre sí y perfiladas juntas hacia el mismo destino.

Mi cigarro es fuego vivo. Con su ardiente aliento consume lo mismo el papel y el tabaco, y los dispersa en un solo humo perfumando las plantas y las piedras. Lentamente se colman de nostalgia las escasas estrellas, las ranas croan, los vecinos duermen y los peldaños de la escalera descansan recostados, uno sobre el otro, la necesaria siesta. Soy tan solo un extraño de pie bajo el marco de una puerta ajena que nunca se abre y tampoco termina por cerrarse.

Concibo desde mi lugar la obscuridad celeste transcurriendo parsimoniosa y ajena. La noche no ha de necesitarme para ser noche, y al percatarme de lo superfluo que resulto a todo esto, emprendo calmosamente mis pasos de regreso. Dentro de la casa el vaso y el plato, la mesa llena papeles, los espejos y mis almohadas flotando sobre la laguna de mi cama, se encuentran a un solo grito clamando por mi presencia; y encontrar así, su propio sentido.

Adentrándome a éste mundo que he construido para mí, arrojo a lo lejos el disminuido cigarrillo y se lo regalo a la noche para que fume de él su último aliento. Recuesto mi cara sobre la sabana aún tibia de ti y por un instante recuerdo el espacio que contiene las entrelazadas parábolas que forman tu cuerpo.

Sí de recordar se trata, prefiero imaginarte perpetuamente recostada sobre aquellas diminutas piedrecitas puntiagudas y filosas. No sé como habrán llegado hasta ahí, al techo de tú casa, donde una noche como la de ahora contemplamos juntos y desde lo alto las luces de aquella ciudad que invariablemente siempre fue nuestra.

Se apaga ahora el cuarto y continúo recostado, pulsando con precisión las letras sobre mí maquina de escribir ya aprendidas de memoria. El ruido sofocado de las teclas pegando duramente sobre el rodillo, una tras otra, comienzan a dibujarte al tacto y en silencio, mecanografiándote con exactitud en la obscuridad que ya todo lo cubre.

Tal vez al final, después de leer conclusa la escritura de mi vida, me resulte necesario verte para poder guiarme y que, al igual que sucede con la ubicación exacta de cada una de las letras sobre el teclado, me deleite por la noche recorrerte, en la penumbra y con mis dedos…aunque también a ti te sepa, toda tú, ya de memoria..

Paseo Nocturno

Si ya sabes que aquí existes,
¿porque gustas de esconderte?
de husmear entre pasillos,
entre los muebles de mi casa,
en mi cama,
como si así sentada, ya sin hacer ruido,
fueras a pasar por mis ojos,
despreciada, inadvertida.

Tratando vas, tratando,
de quedarte imantada por tu paso
en todo lo que tocas.
En mi cuerpo, de tu esencia lleno,
de tus labios lleno,
con tu aroma de mujer que emites, lleno,
de rosas vagabundas
nadando todas juntas recostadas por un río.

Como un golpe irrumpes,
para robar de a poco, la paz y serenidad a esta tú casa.
A deshoras llamas a la puerta,
al perro despiertas,
al perico le adelantas la madrugada aún lejana,
y a mi me levantas en medio de la noche
para visitar mi mente
y quedarte nomás viéndome,
sin decir nada.

¡Y ahora sí! Yo ya presa de insomnio,
tú muy quietecita, ahí sentada.
¡Si alborotado has, ya a todo el vecindario!

Ahora mejor me cuentas algo,
y mas vale que sea algo interesante,
porque te recuerdo que aquí
no son las cinco de la tarde,
para andarte paseando por mi cuarto
como si fueras de compras.